Exponho minha miséria em gritos discretos
Como quem se sabe desafinado
E enxerga a vida como uma cantiga
Impossível de não se acompanhar.
Canto em silêncio nas linhas do caderno todo tipo de variação.
Se me pego mentiroso é porque a vida é variável,
Nada verdadeiramente é até que se finde o tempo
E cá no presente, sei que tudo foi,
Ou está sendo,
Ou virá a ser.
Se me digo mentiroso é por pura depreciação de eu mesmo.
Mentirosos, mesmo,
São os olhos que olham fora de seu tempo
O poeta não é um enganador;
É uma máquina de registrar sensações.
E como não é máquina coisa nenhuma,
Sofre, ama e esquece como toda a gente.
Só se engana quem recorda ou planeja
E por isso incrimino todos meus cadernos:
São enganadores por não terem o privilégio de viver e passar.
A tinta é um eco maior do que a voz
E meu canto desafinado é, por enquanto,
Eterno
Ninguém me forçou à missão de ser esquartejado vivo.
Eu a assumi por acaso sem contrato ou remuneração,
E hoje sou rico de sentidos pouco concorridos
Apesar de caríssimos.
O poeta é um fingidor não por manipular os sentimentos,
Mas por eternizar presentes,
Mas porque a sociedade de pedra carece de se identificar.
E como ele é profundamente honesto consigo mesmo,
O mundo sem talento para registros
Acaba por se afeiçoar ao que tem
Como se houvesse por aí duas dores iguais.
E digo isso lendo Pessoa
Acreditando que a dor que o marcava
É a dor que é minha também.
Saber a verdade não é ser imune à ela
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